11 enero 2013

Mortalidad







Muerte,
palabra triste,
negra acechanza,
de lo que existe.
No mira edades
ni condiciones,
ni a las ciudades
ni a las naciones.
Es como el fuego
tornando polvo,
lo que a su paso
sea un estorbo.
La muerte existe,
la muerte vive,
matando hiere
y sobrevive.
Una suerte de temor,
inconfesable
una sombra honda,
impenetrable.
Doloroso alivio
en la agonía,
certeza terminal
sin lejanía.
Funerariamente,

Hugo Cuche Carvajal

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